volverasomarse

martes, 22 de febrero de 2011

5 comentarios:

Darío dijo...: Qué hace ahí el pobre bicho?; 23 de febrero de 2011, 4:08
pilar dijo...: tanta belleza en un dibujo tan chiquito; 23 de febrero de 2011, 8:00
notancul dijo...: Vamos a rescatarlo!; 23 de febrero de 2011, 10:29
lau dijo...: Hermoso!!

(PD..subi al señor Pato de la Daga! =P); 24 de febrero de 2011, 15:44
Caro dijo...: jeje, no Lau, el pájaro-daga se queda en casa.. de hecho, creo haberlo tirado, ni valía la pena.
y aquí el oso que duerme y no quiere salir de su cajita.
besos; 24 de febrero de 2011, 15:52

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Cuándo nace la literatura- Nabokov

(…) La literatura no nació el día en que un chico llegó corriendo al valle neanderthal gritando "el lobo, el lobo", con un enorme lobo pisándole los talones; la literatura nació el día en que un chico llegó gritando "el lobo, el lobo", sin que le persiguiera ningún lobo. El que el pobre chico acabara siendo devorado por un animal de verdad por haber mentido tantas veces es un mero accidente. Entre el lobo de la espesura y el lobo de la historia increíble hay un centelleante término medio. Ese término medio, ese prisma, es el arte de la literatura.